Nuit, absence profonde. De notre amour, la ronde. Un peu de notre temps, un peu de nos vingt ans, un peu de nous, un peu de ce qui nous rend deux. Un rien qui nous rend fous, ce n’est pourtant rien d’y croire.

Mais ce n’est pas ça, aimer. C’est sûrement autre chose. Une étoile qui meurt, un soleil qui flambe, une larme séchant sur le bitume froid. Une large tranchée, un ravin, une brise, un cadavre, un enfant, un sourire, une main. Tranche de vie, rondelle de nos tendres années, un en-cas, pour le cas, ou bien des choses en toc. Fondue de sentiments. Non, ce n'est pas ça, c’est certain.